O lobisomem das restingas Uma história de terror.

O lobisomem  das restingas 

Uma história de terror.

A névoa chegava do mar todas as noites, arrastando consigo um cheiro de sal e ferrugem. Em Arrebentação, uma vila pequena perdida entre dunas e rochedos, ninguém falava abertamente sobre os uivos que vinham das restingas. Preferiam fechar as janelas, trancar as portas, esperar que a madrugada passasse sem arranhar demais as paredes.

Naquela sexta-feira, porém, a névoa veio mais espessa. Parecia um bicho vivo, roçando nas casas como quem procura uma fresta. Jonas, o faroleiro, foi o primeiro a notar a mudança. Subiu os degraus gastos do farol antes do pôr do sol e encontrou marcas novas na porta de madeira — sulcos fundos, como de unhas encharcadas de areia.

Ele não comentou com ninguém. Em Arrebentação, silêncio era uma forma de sobrevivência.

Mais tarde, enquanto o vento mudava de norte para sul, o uivo veio. Não era alto. Não precisava ser. Atravessou a vila como uma lâmina fina, fazendo os cães recolherem o rabo e os pescadores deixarem cair seus copos de cachaça.

Jonas caminhou até o limite da praia. A lua, filtrada pela névoa, parecia um olho cansado. E ali, entre as dunas, viu a sombra se mover. Não corria. Avançava devagar, como se já soubesse que a noite lhe pertencia.

A criatura — não importa o nome que lhe davam — parecia costurada de mar e mato: pelos escuros empapados de sal, membros longos demais, um odor que lembrava mofo antigo e carne recém-aberta. Os olhos, porém, eram o pior. Não brilhavam. Apenas observavam, atentos, como se reconhecessem Jonas.

Ele sentiu o estômago afundar. Aquele olhar. Já o vira antes. Numa noite sem lua, meses atrás, quando encontrara rastros perto da casa de alguém conhecido — rastros que varrera para proteger quem amava.

A criatura deu um passo. Jonas entendeu, enfim, o que a névoa vinha esconder.

E também o que vinha revelar.